“不是心蟠。”

    简单的折叠桌，黑黄色的台面放着一摞印度飞饼，路明非和芬格尔坐在蓝色的塑料凳子上，互相看着对面。

    小摊吃饭的地方就设在外面，地上厚厚地一层黑色的污垢，有点像是油渗入土里形成的，踩上去有些粘鞋底。

    “兄弟，要不换个地方？”芬格尔开口说，面前的食物他提不起兴趣，就餐环境也让他想赶紧离开，“我请你吃最正宗的印度菜，米其林三星。”

    路明非没有回答他，而是用鼻子嗅嗅饼，三两口就咽了下去。

    “这么好吃？”芬格尔有些拿不准，“而且你似乎和这个大婶认识一样。”

    芬格尔扬了扬下巴，比划着正在烙饼的女人，每当她用满是泥的胳膊去擀面时，芬格尔总是想吐。

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